Departamento de Música, UdeC.
Comentario
El año 1965 Alexei Leonov realizó la primera caminata espacial. Ese mismo año, la sonda Mariner llega a Marte y consigue las primeras imágenes del planeta. En Concepción, que orbitaba por otras temporalidades, recién se organizaba el primer concierto que cargó la riesgosa etiqueta de la "vanguardia".
Miguel Aguilar, manifiesto defensor de los lenguajes de avanzada, venía retornando desde Köln, Alemania, tras dos años de perfeccionamiento. Dos años en un continente en que las tendencias tradicionales y actuales de la música llevaban ya medio siglo de convivencia debieron ser motivo para juzgar que esta ciudad, ensalzada por su perfil cultural, debía ponerse a tono con los principales centros creativos de occidente.
No es que las excéntricas sonoridades de la nueva música no hubiesen tenido espacio en los escenarios locales. El mismo Aguilar había estrenado algunas de sus piezas y, justo antes de su viaje, en enero de 1963, un primer recital de compositores locales llegó a desatar una reñida controversia con Hermann Koch, quien asumió el papel de crítico.
Pero ahora no se hablaba de un botón de muestra, sino de un acto consagrado a los sonidos contemporáneos. La prensa hizo eco del evento, programado para el 26 de octubre como parte de los conciertos de abono organizados por la Fundación Cultural de Concepción. Al parecer, consiguió despertar el interés de los musicófilos locales pues se habló más tarde de un Aula Magna repleta… al menos en principio.
Piezas electrónicas de forma móvil, lenguaje serial dodacafónico, composiciones aleatorias, improvisaciones de clústeres sobre un fragmento de la 5ta Sinfonía de Beethoven reproducido a la doble velocidad, globos de colores elevándose desde el piano para ser reventados por un alfiler, fueron algunas de las pasmosas atrocidades que debió tolerar la audiencia. Incluso se "interpretó" un abreviado arreglo del célebre 4'33'' de Cage, rebautizado para la ocasión como Minuto y medio.
Hubo quienes decidieron retirarse de la sala; algunos lo hicieron ruidosamente en señal de protesta. Otros, por curiosidad o morbo, optaron por permanecer. Pero ni los más perseverantes dejaron de recibir parcamente cuanto se les presentaba, retribuyendo sólo con fríos aplausos de buena crianza.
Avanzado el recital durante la ejecución de "Texturas", compuesta especialmente para la ocasión, la tapa del piano cayó estruendosamente al suelo. ¿Era un accidente? ¿Era parte de la obra? El inesperado evento quebró la tensión de la audiencia, que estalló en espontáneas carcajadas. De ahí en adelante, comenzó a recibir con jolgorio y aplausos cada nueva rareza que ocurría sobre el escenario. Así, de un momento a otro, el recital pasó de rotundo fracaso a motivo de celebración anecdótica.
En la prensa se habló más tarde de un "concierto de música sin música", en portada nada menos, y también de "antimúsica".
El sábado siguiente, 30 de octubre, Aguilar ofreció una tardía conferencia donde explicó el razonamiento detrás de cada obra interpretada. "Demasiada explicación previa sería robarle al auditor la posibilidad de sacar sus propias conclusiones".
Unos días más tarde, Tulio García, ciudadano de a pie, compartió sus reflexiones al respecto en una carta a El Sur:
"Tal vez el espacio tenga también su música, su sinfonía. Tal vez esa música venga de galaxias lejanas y las naves espaciales dotadas de receptores más potentes, deleiten a sus viajeros con melodías no escuchadas por el oído humano hasta ahora". "Quizá se nos ha ofrecido una anticipación de ellas". Esa es la misión del artista, abrir nuevas rutas cual legendario adelantado".
A él al menos, la extrañeza consiguió llevarlo a caminar junto a Leonov; a orbitar junto a la Mariner.